La noche oscurecia por el tañir sonoro de los gritos lejanos y del ardiente coro de la muerte que acecha.

La noche languidece envuelta en el sudario del grito moribundo del viejo campanario profundo de tristeza.

La joven calla y tiembla sumida en sombras grises que acechan en la noche con sus negros matices y con sus alas negras.

El grito se repite horrible, blanco y fuerte, e implora la caricia y el beso de la muerte con su dulce ceguera.

Y la muerte no llega, ni llega su negrura ni su dolor descansa ni acaba la tortura que su cuerpo lacera.

Y la joven, desnuda con sus pechos turgentes, se aleja de su lecho y corre entre las fuentes tan blanca y tan ligera con los ojos vacíos y los labios sensuales tan rojos y tan fríos que ríen demenciales, en su fugaz carrera.

Un hijo de la sangre sus dulces pechos toca amándola un momento, besándola e la boca con sus labios de piedra.

Su cuello rosa leve y besa con placer amándola, inocente, amando piel a piel, tomando dulcemente su sangre de mujer que no le sabe a muerte si no a miel.

Fdo: Olaya